Житейские истории: родня
Для чего живет человек? Ради чего человечество уже столько веков влачит свое существование?
А, верно, есть он, этот смысл, если жизнь дана нам природой. Но только где его искать? В каком тридевятом царстве, на каком острове Буяне?
Многие великие умы пытались дать ответ на этот вопрос, но кто из них изрек истину?
А вслед за вопросом «зачем?» возникает другой, не менее важный: как нужно жить? И здесь ответов еще больше. Любой человек, даже не будучи семи пядей во лбу, вам все легко объяснит. Если не словами, то своим образом жизни. Но опять же: а кому верить?
Впрочем, чего это я вдруг ударился в философию? Какой из меня философ? Я ведь всего лишь хотел рассказать одну очень маленькую историю…
***
У меня была тетя – Мария Высоцкая. Наверное, я называл бы ее тетей Машей, но я ее никогда не знал и не видел. А родные называли ее ласково – Маняша. Она была самым младшим ребенком в большой семье, и ее все любили.
– Умненькая была девочка и очень шустрая, – рассказывала мне моя мама много лет спустя. – Не успеешь оглянуться, а она уже на крышу по лестнице лезет. Хотя только-только научилась ходить.
А в четырнадцать лет она заболела. Менингит. Ее поселили в отдельной комнате, чтобы никто не заразился от нее. И одна только ее мама заходила к Маняше, приносила ей поесть.
– Маняша, я принесла тебе покушать! – говорила мама нарочито бодрым голосом и сама морщилась от того, насколько фальшиво звучал ее бодрый голос. Морщилась так, словно кто-то ей делал больно.
– Я не хочу, мама! – отвечала Маняша.
– Надо, Маняша, – говорила мама. – Покушай, пожалуйста! – и у нее по щеке катилась слеза, и она быстро смахивала ее, чтобы Маняша не видела.
– Хорошо, мамочка! Ты оставь… Я съем все… Честное слово!
– Вот и хорошо! Вот и замечательно! – мама выкладывала еду на стол. – Вот и хорошо! – повторяла она. – А там и на поправку пойдешь!
– Ты иди, иди… Ты не волнуйся, не надо…Я съем все…
Мама выходила из комнаты, шаркая тапочками и очень стараясь не шаркать ими. И только повторяла про себя:
– Милая моя девочка, моя бедная доченька…
А когда мама приходила на следующий день, на столе уже ничего не было.
Но не долго ходила мама. Маняше с каждым днем делалось все хуже: она, самая бойкая и резвая из детей, уже не бегала и не смеялась, но даже говорила с трудом.
Потом ей стало казаться, что кто-то зовет ее, она отчетливо слышала чей-то голос, металась по комнате, стараясь найти этого таинственного человека, но никого не видела.
Потом она умерла.
А после похорон у нее под подушкой нашли еду: хлеб, яйца, сало – все, что ей приносили. Она ничего не ела, не могла есть и прятала все, чтобы не огорчать свою маму…
Кто теперь помнит Маняшу? Все ее братья и сестры уже умерли. Наверное, и могилы ее не осталось. Время безжалостно стирает все, что было.
Может быть, только я один и помню. Эта история, рассказанная мне моей мамой, когда мне тоже было четырнадцать лет, почему-то осталась со мной навсегда.
Олег ПОЛИВОДА